16 / 160
Литературно-художественный сборник
Сахалин
16
* * *
В тусклом свете ламп лимонных,
Под баюкающий стук
Засыпает люд вагонный,
Успокоившийся вдруг,
Прислонившись друг ко другу,
Улыбается во сне...
Ну а поезд мчится к югу,
И не спится что-то мне.
Что-то в жизни есть такое
(Может, это жизнь сама?),
Что не выразишь строкою
Электронного письма.
И хотя несется поезд
По надежному пути,
Все вокруг – такое поле,
Что ни в жизнь не перейти.
И стучат в ночные рамы,
И качаются у плеч
Огоньки извечной драмы
Неизбежности невстреч.
Я не встречу. Ты не встретишь.
Мы не встретимся... Все в “не”...
Только вспышка сигареты
В пролетающем окне...
* * *
Голых рощ полупрозрачный пепел
Стряхивала осень второпях,
И ворона маялась на небе,
Маховыми перьями скрипя.
Все молчало. Я молчал ответно.
Все печалилось. И я печален был.
Стряхивая пепел сигаретный,
Думал о превратностях судьбы,
О небрежной связи духа с телом,
Слишком истончившейся во мне...
А ворона в небе все скрипела,
И мечтала, видно, о весне.
* * *
На Курилах, где парила
Злая птица альбатрос,
И волна, вставая, крыла,
Словно списанный матрос,
Где без смысла и без толку –
Лишь бы только не дурил –
Рвал вулкан клыками волка
Небо низкое Курил,
Был и я. Не очень нужен
И, конечно же, не нов,
Но меня качали туши
Уходящих островов,
Чтоб однажды ветром прежним,
Ходом сил и скрипом жил
Накатила неизбежность
Нахождения Курил...
* * *
От стволов и столбов
Голубые линии.
Отражается свет
В стеклах и листве.
И иду я к тебе
Улицей недлинною,
И плывет надо мной
Этот легкий свет.
Что гадать не гадать:
Сбудется не сбудется.
Жизнь как прежде длинна,
Пусть порой темна.
И иду я к тебе
Маленькою улицей,
И в ладонь блик ловлю
Твоего окна...
* * *
Эта тема неглубока.
Словно донышко котелка.
Ни сладка она, ни остра.
Наспех сделана у костра.
Просто в этих глухих местах
Речь проста, и судьба проста.
Вот рубаха – просолена.
Все как в добрые времена.
* * *
На тонкой тропке вдоль обрыва
Шаги неслышно далеки,
И деревца на грани срыва
От бормотания реки.
Весна – она еще не скоро,
Еще бесчинствуют снега,
Еще готовы взять измором
Снега речные берега,
Но, пробираясь сквозь валежник,
И про себя шепча стихи,
Дожди восторженно и нежно
Целуют руки у ольхи,
И оживают руки эти.
И, от предчувствия дрожа,
Уже высвистывает ветер
Пять нот движения стрижа.
* * *
Паучок у ангела на щеке.
А в одной из лапок его – пакет,
А в пакете – ниток большой моток,
Пара спиц, цветок, носовой платок…
Божья тварь… Бездушная божья тварь…
Автомат вязальный…
Когда в янтарь
Облечет тебя ангельская слеза,
Ты поднимешь грустно свои глаза,
Из глубин посылая прощальный жест…
… Вот у женщин душу нашли уже…
…Вот уже и псы попадают в рай…
Может быть, и наша придет пора…
* * *
Не привыкать понтоваться у Понта,
Но посмотри, Фонтибрас, –
Дамы стандартного евроремонта
Даже не смотрят на нас.
Выпасть из моды – почти из пространства,
Стать невидимкой почти.
Впрочем, про женское непостоянство
Лучше Сенеку прочти.
Впрочем, и нам не до взоров прелестниц,
Пусть хороши и горды.
Просто – пройти чередой этих лестниц,