5 / 5
5
Дочь гладит заросшие раны. Нежно. Трогательно.
– Ну пусть тебе теперь не будет больно. Войны нет. Расти себе. А те деревья –
это их на войне спилили? Они умерли?!
– Да. Их нет больше.
– А зачем ты их фотографируешь?
– Знаешь, их не будет, а у нас они останутся в памяти. Ты вырастешь,
посмотришь на дома и скажешь: «А когда-то здесь были огромные деревья!»
Слёзы бегут и бегут. Молча.
– Ты не плачь! Знаешь, я не хочу, чтобы тебя не стало. Мы же тебя любим. А
как мы без тебя? А кто нам с мамой будет блинчики печь, сырники жарить? Ты ведь
их так вкусно готовишь, так никто не умеет. Ты же не умрёшь? Ты же на войне
победил?! Значит ты не умрёшь!
Бежим дальше. Слушая и читая.
«Г.Я.», «Ш.О.», «БЫЛИ ЗДЕСЬ», «КУМ», «ИГОРЬ», «ВАЛЕРА», «18.III.74»,
«ATS 1964», «АЛЛА», «СВЕТА», «ОЛЕГ», «ДМБ 2009», «ДМБ 1971» ...
Кленовый листок зацепившийся и приставший к стволу.
«СЕРЫЙ», «КОТ»…
И ещё. На гладком стволе, орошённом слезами. Глубоко и навсегда:
«ИРА, ПОДУМАЙ» …