148 / 324
148
Антон Кузнецов. Т
РУДНЫЙ
ДЕНЬ
На этот раз домашний телефон. Поднимаю трубку – молчат.
Только слышу чьё-то дыхание.
– Да пошли вы! – не выдерживаю и бросаю трубку, при-
нимаюсь бродить по комнате. А если выслеживают, дома я
или нет? Грабители? Что брать-то? А компьютер? Куда я
без него? Значит, не выходить. Какой-то звук. По «мылу»
сообщение пришло: «Дома сидишь? Ну, сиди, сиди. Сейчас
придём». Спрашиваю: «Вы кто?». Ответ: «Гости». Вот
уроды, а! Сейчас в полицию позвоню. Поднимаю трубку –
гудков нет. Что за хрень?! Беру мобильник – нет связи.
Так, спокойно, соберись.
Ага, разбежались, буду я их сейчас ждать. Быстро оделся,
скачал из компа всё важное, прихватил на кухне нож, сунул в
карман, осторожно подошёл к двери, прислушался. Распахнул
её – никого. Глубоко вздохнул, запер дверь, быстрыми шага-
ми направился вниз.
Прошёл пять этажей. Вспомнил, что живу на четвёртом.
Задумался. Прошёл еще три этажа – заволновался. Ещё
через пару пролётов оказался на грани паники. Побежал.
Бежал долго, перемахивая через три ступеньки сразу. Устал.
Присел. Задумался. Внизу послышался зуммер домофона.
Значит, всё-таки добрался. Восстановил дыхание, поднялся,
начал спускаться. Снизу голос:
– А вот и мы, встречай гостей!
Твою мать!!! Развернулся, помчался наверх. Чёрт, лестни-
ца стала узкая, ступеньки крутые – на каждую запрыгивать
надо, потолок опустился, только и смотри, чтобы башкой не
стукнуться. А сзади шум шагов и крики:
–Эй, уважаемый, кто ж так гостей встречает? А где хлеб-
соль? И чё ты так торопишься? К Богу опозданий не бывает…