Background Image
Previous Page  2 / 3 Next Page
Basic version Information
Show Menu
Previous Page 2 / 3 Next Page
Page Background

2

ЖИЗНЬ

ЭССЕ

Скажите, ведь иногда вы смотрели в ночное небо, задрав голову

к мерцающему потолку мира – там обязательно падала звезда. Пусть крошечная и

невзрачная, но – падала, рассекая небо угасающим светом... Помните ли вы её

прощальный след?

Скажите, когда вы гуляли по осеннему парку, обязательно к вашим ногам

падал жёлтый лист канадского клёна? Или ещё какого-нибудь дерева. Услышали ли

вы тихий шелест?

Скажите, вы иногда вслушивались в бессвязное бормотание летнего дождя? Я

знаю, вы не любите дождь. Но вы ведь слышали в шорохе его мокрого платья

шёпот? Скажите, ведь слышали?

Когда вьюга закручивала столбы снега в спирали – слышали ли вы её песню?

Песню свободы?

В танце ночи – в лабиринте улиц, играющих скулами своих зданий в игре

полночной иллюминации и зловещей тьмы – видели ли, как летит навстречу

лунному свету ввысь, – выше и ещё выше! – отделившись от бренной оболочки на

несколько часов, чья-то беспокойная душа? Там, на ленте рассвета – видели ли вы

эту маленькую птаху?

А на страницах пахнущих свежей типографской краской книг – чувствовали

ли вы дыхание писателей?

Проходя мимо уличных колонок, слышали, как густой голос испанской гитары

и ритм Бразилии впивается жарким ртом в холод зимы? Постойте и не спешите

уйти. Вслушайтесь в эту мелодию дальних стран, – среди натянутых струн прячутся

ваши мечты.

Есть голос, который меня и манит, и пугает одновременно – голос

неаполитанца, выросшего в готической Вене...

Есть книги, что тащат меня невидимыми руками (какие же крепкие ладони у

них!) к себе.

Есть ароматы, вдыхая которые, можно лишь отдалённо представить мой мир.

Мой мир – со звучанием другого пульса, с другими красками и отдалённо похожий

на ваш.

Сегодня, идя по парку, – не торопитесь. Пожалуйста, не спешите.

Остановитесь возле четвёртой от входа сосны, растущей так, словно она тянется за

кованую решётку забора на свободу. Посмотрите вниз. Там, сквозь уже умирающий

снег, расцветающий серо-бурыми пятнами, пробиваются подснежники. И что-то

есть в этом простое, и в то же время непостижимое. Смена времён года. Медленное,